Марина Цветаева

Наше сердце тоскует о пире,
И не спорит, и все позволяет...
Почему же ни что в этом мире
Не утоляет?...
И рубины, и розы, и лица —
Все вблизи безнадежно тускнеет,
Наше сердце о книги пылится,
Но не умнеет...
Вот и юг, мы томились по зною,
Был он дерзок, — теперь умоляет...
Почему же, ничто под Луною
Не утоляет...